Мальчик
Мальчик. Один в квартире. Вечер. Словно перед Новым годом.
Мальчик играет, и дома никого.
Но, кто-то должен прийти. Будто родные с покупками к празднику.
За окном темно. Во дворе — совершенная тишина, плотная, как бывает зимой во время снегопада или сразу после него. В квартире тихо, смутно играет радио. Часы на стене.
Мальчик смотрит на входную дверь из глубины коридора. Свет в прихожей погашен, и дверь чудится в темноте отдалённой, непознанной — далеко до неё. Медленно, чуть страшась, он идёт туда, хотя всего полчаса назад играл рядом.
- Горел свет, и он бегал из коридора в прихожую и обратно. Играл на пороге кухни и у входной двери. Но никогда совсем близко с дверью.
А теперь он идёт и внимательно смотрит на неё, на стены кругом: какое все стало странное, другое, загадочное, манящее, неизведанное и в тоже время пугающее.
Мальчик почти доходит до двери, почти до входа на кухню и долго стоит на пороге кухни — смотрит.
Смотрит в темноту кухни — на силуэт окна. Где, кажется, идёт снег, но ничего не видно — только очертания, тени… То на входную дверь.
Изучает её. Внимательно, чуть наклонив голову, наслаждаясь ощущением новизны. Странности этой двери, странности всей обстановки.
И, может быть, украдкой заглядывает через плечо — сравнивая мир тут и там.
Там, где в большой комнате, горит свет, а дорожка от него убегает в коридор, и тут…
И всё-таки не хочет всматриваться, это отвлекает его от двери и странных открытий.
Но поздно! Оглянувшись лишь раз, он потерял свою находку.
Стараясь вернуть, понял, что не получается.
И потерял интерес. И опять ушёл в большую комнату играть…